Aux grains de mon moulin

La poésie c’est comme le pain

Les mots en sont les grains

Le son n’est pas le sens

Mais sa toute puissance

Fait que ça tourne rond

Le son en est le vent

Avec ses tourbillons

Alors danse le son

Et avance au fournil

Stromboli de ton île

Vésuve à Napoli

Dans le feu et les flammes

Vois aux yeux de ta dame

Fleurir la poésie

Qui est comme le pain

Où les mots sont les grains

D’or je sais quelle importance

Le son n’est pas le sens

Mais le sens en dépend

Malgré les tourbillons

Prend toujours sa défense

Miche bâtarde ou flûte 

Ma douce Mie vous fûtes

De cette vie l’essence