Le temps pas appât

J’ai écris sur des murs de brume

Sur des rouleaux de papier Q

Et son encre a jeté ma plume

Sur la peau de très jolis culs

Ainsi écrire sur les lunes

Ca ne nourrit pas son Pierrot

Mais le soir quand la nuit s’allume

Le souvenir en est si beau

Que de ce livre de mirages

J’en tourne pas sage une page

Il est vrai que là je résume

Que voulez-vous ça me tient chaud

Je sais que ma muse amoureuse

Ne me tiendra jamais rigueur

D’aimer les parties voluptueuses

Qui mettent son corps en valeur

Il faudrait qu’elle tombe bas

Pour penser que son seul appât

Se tient là sous le creux des reins

Si doux sous la paume des mains

Je regarde mes abats-jour

Et contemple mes parchemins

Ridés saupoudrés de tanin

Du temps Mengélé et ses fours

J’ai écris sur des murs d’écume

Sur des rouleaux de papier bruns

Et son encre à jeté ma plume

Aux rivages de si doux seins

Ainsi écrire sur des dunes

Cela ne change vraiment rien

Alors mon abat-jour s’éteint

Légère s’envole ma plume